Мы травим душу чужими историями. Такими близкими, как в первый раз. Когда уже готова захлопнуться за твоей спиной решительная дверь, ты ставишь ботинок на порог. Тебе не больно, есть еще шанс вернуться. Сказать что-то такое короткое и понятное-понятное, чтобы вывернуло наизнанку уже вывернутые давно наизнанку Отношения, бахнулось тушкой сбитого бумажного самолетика в раскрытые ее детские ладоши. Не, не, постой. Ты запутался. Тысячу лет помнил, а тут вывалилось из головы… Эти слова. А их вовсе нет. Убираешь ногу, дверь захлопывается, слышно, как она там возится с цепочкой. Плюешь без слюны и, перепрыгивая через три ступеньки, бежишь, где тебя ждут (с) АуР